Chá da Tarde com Woolf

Virginal, eu a contemplo

debaixo de um emaranhado.

Descansa em alvura,

insiste em deixar-me

caminhando pelos nós

que a revelam

senhora das palavras

soltas, esfíngicas.

Observo seu turvo rosto

de linhas arqueadas,

delicadeza desnudada na face.

São elas que contam sua vida,

não as finas e longas sinas

marcadas em suas fatigadas

mãos.

Seu olhar dança com a imensidão.

Árdua tarefa decifrá-la.

Fixar as retinas em seus olhos

certeza é de obscuridade,

profunda fragmentação, 

vêm de suas íris labirínticas.

Inutilmente, tento distingui-la da paisagem.

Morta, tão inclinada para si mesma

que o céu plúmbeo, sombrio,

serve-lhe de vestido.

Ignoto ser do crepúsculo,

seus enigmáticos laços

devoram-me tal qual Clarissa

se perdeu nas linhas trêmulas, mortais,

dos ponteiros reminiscentes. 

Lorena Barreto